— Добрый вечер, — сказал он вежливо, но настороженно. Влад протянул руку.
— Здравствуйте. Я… бывший студент вашей жены.
— Бывший — хорошо сказано, — кивнул Павел. — Надеюсь, вы теперь режиссёр?
— Да, — улыбнулся Влад. — Снимаю фильм о старой интеллигенции. Вера Аркадьевна — одна из героинь.
— Герои, как правило, уже мертвы, — сказал Павел. Пауза повисла тяжёлая.
Вера не вмешалась. Не сгладила, не пошутила. Только молча провела Влада до двери.
Дома Павел не говорил. Потом вдруг — как будто в себя — сказал:
— Ты всё время молчишь. Уже недели. Месяцы, наверное. Это… это ты теперь такая? Или я просто не замечал?
Она не знала, что ответить. Поэтому кивнула.
Он встал, вышел на балкон, закурил. Хотя давно бросил.
А Вера смотрела в зеркало. На своё лицо. Не некрасивое. Просто чужое.
Дома Вера долго не раздевалась — сидела в коридоре, прямо в пальто, с телефоном в руках. Экран был тёмным. Словно ничего не было. Ни слов Влада, ни взгляда Павла, ни выступления про Тургенева, где она сама услышала, как звучит её собственная несказанная боль.
Она включила телефон. И сразу — новое сообщение. От него.
«Я всё ещё в городе. Приходи. Или просто пройди мимо — я увижу. Но не исчезай молча. Ты живая. Я это чувствую».
Она читала и не могла дышать. Казалось, что это сообщение не про встречу — про спасение. Как будто кто-то тянет руку, когда ты стоишь на краю, и сам не знаешь, спрыгнешь ли.
Вера поднялась, как в трансе. Всё делала на автомате: вымыла руки, вытерла зеркало в ванной, надела туфли. И только на лестничной площадке поняла, что сердце стучит, как у школьницы. Не от страха — от жажды.
Автобус она не помнила. Улицы — тоже. Зашла в гостиницу через боковой вход. На стойке никто не смотрел. В голове была тишина. Как перед грозой.
Он открыл дверь почти сразу. В свете коридора его глаза казались тёмными. И в них — ни укора, ни вопроса. Только ожидание.
— Я… не знаю, зачем, — прошептала Вера. — Только если не сейчас — я уже никогда…
Он не ответил. Просто отступил на шаг. И она вошла.
В ту ночь они не говорили много. Не было признаний, клятв. Только тишина, в которой Вера впервые за долгое время не чувствовала вины. Только лёгкость. Ясность. Как будто что-то, что долго болело, вдруг отпустило.
Она уснула у него на плече. А он гладил её волосы — будто пытался вспомнить, как пахнет настоящее.
На следующее утро Вера вернулась домой рано. В прихожей пахло вчерашним кофе и сигаретным пеплом — Павел, видно, курил ночью, хотя давно бросил. Он сидел в кресле, с чашкой в руках, уставившись в телевизор, где беззвучно мелькали руки, режущие салат. Этот мир — отстранённый, чужой — как будто отражал его самого.
Он услышал, как щёлкнул замок, но не обернулся. Только допил кофе, поставил чашку и, глядя прямо перед собой, спросил — ровно, но в голосе дрожала злость:
— Где ты была всю ночь? Почему не ночевала дома?
Вера застыла. Не успела ничего сказать, как он поднялся — медленно, словно это давалось ему с усилием, и подошёл ближе.
— Ты хоть понимаешь, что ты делаешь? — сказал он негромко, но с каждым словом в нём нарастала волна. — Я всю жизнь с тобой рядом. Не предал, не ушёл. Всё тащил. Всё для тебя — дом, стабильность, уважение. И вот так? Просто — исчезла? Даже не сказала?
Она смотрела в пол. Он видел это. И это, похоже, бесило его ещё больше.
— Ты всегда молчала. Всю жизнь молчала. И теперь — тоже молчишь? Это твой ответ?
Павел отвернулся. Плечи его опали, как у человека, который больше не верит, что можно достучаться. Он взял пустую чашку, пошёл на кухню. Но уже в дверях бросил, почти шепотом:
— Ты даже на прощание не сказала спасибо. Вот так — по-людски. За всё.
Следующие два дня прошли, как в вате. Вера работала — или делала вид. Читала лекции, проверяла работы. Анна звонила, приглашала на чай. Милена присылала эссе. Павел молчал. По утрам уходил раньше. По вечерам ел сам. Воздух в доме был плотный, как пар в бане — нечем дышать, но никто не выходит.
На третий день Даниил прислал фотографию: карта. Междугородняя. Рядом — короткая подпись: «Если поедешь — я буду ждать на вокзале. До 17:10». Кружком обведён Воронеж.
Вера долго смотрела на фото. Потом убрала телефон в ящик. Села на кухне. Чай остыл. Часы тикали. Сорок пять минут. Потом — тридцать. Потом — десять.
Она вышла. Не на вокзал. Просто — на улицу. Шла, будто в тумане, пока не оказалась в сквере у автобусной станции. Села на скамью. Рядом — урна, рваная афиша, куст сирени.
Смотрела в небо. Голубое, безоблачное. Как будто всё уже решено. Как будто кто-то сверху наблюдает, но не вмешивается. Доверяет.
Время шло. Вера закрыла глаза. И вдруг — шаги. Медленные. Знакомые.
Открыла — он. Стоит рядом, не удивлён. Спокойный, чуть усталый.
— Не уехал, — сказала она.
Он сел. Молча протянул ей ту же карту. Только теперь — пальцем обведён не Воронеж. А другой город. Ближе. Рядом. Надпись: «Просто попробуем. На несколько дней. Без планов».
Она посмотрела на него. Без восторга, без пафоса. Как на человека, который не требует — а идёт рядом.
Он протянул руку — не за руку, а просто. Ладонь вверх.
— Если боишься — пойдём медленно, — сказал он.
Они встали. Пошли вдоль автобусных остановок. Без сумок, без обещаний. Просто шаг за шагом.
Вера не оборачивалась. Не объясняла, не просила прощения. Внутри было тихо. Как бывает после долгого, вымученного сна. Тихо — и светло.
И впервые за восемнадцать лет она почувствовала: она идёт туда, где начинается воздух.
